J'étais saoul, perdu dans une fête gigantesque, une co-loc' en bord de plage. Il y avait des jolies filles pleins la terrasse (au moins autant que de l'alcool!) qui déambulaient comme des mannequins de chez  Elite sur un podium, et des jeunes types en papier mâché qui leurs collaient au cul comme des pauv' sacs à main sur une épaule. J'étais déjà trop farci pour espérer quoi que ce soit... J'ai bien essayé de causer avec quelques unes, au tout début de la soirée, mais ma langue refusait d'attraper les petits mots savoureux que tentait de lui souffler ma cervelle déconfite. Elle en cafouillait quantité d'autres ma langue, des moins beaux, des moins bleus! J'aurai mieux fait de m'aventurer à en dire avec les yeux, quitte à me faire foudroyer du regard et m'envoyer reluquer ailleurs d'un revers de paupière cinglant ou d'un battement de cil. Du coup ça ne racontait plus rien de bien intéressant mes histoires, c'était comme du gloubiboulga, du potage ou de la marmelade...

            J'ai préféré aller m'asseoir dans le jardin avec une bière fraîche (et puis une autre...) et les regarder de loin, les filles, avec les yeux mi-clos et un sourire débile profondément creusé au coin de mes lèvres, la blonde en robe bleue surtout, toujours à minauder près de la touque de punch, à coqueter avec trois ou quatre mecs et puis une autre aussi, en robe rouge celle là, montée sur une superbe paire de gambettes bien blanche et qui avait collé son pif au miens à peine j'avais débarqué! Au bout d'un certains temps, alors que je m'endormais en fumant une clope sur ma chaise pour pas avoir l'air trop naturel, planté là, en plein milieu du jardin, une fille au cheveux court est venu me parler de je ne sais quoi, de bateau perdu au milieu de l'océan sans doute. J'ai bien essayé de relever la tête mais impossible, impossible de fixer son visage sur mes pupilles, pas réussi à imprimer son minois sur mes rétines. J'avais beau cligner des yeux et me secouer la tête discrètement, j'avais plus rien d'un labo photo. je n'arrivais pas à savoir si elle était jolie ou pas, juste qu'elle avait les cheveux très courts et des longues boucles d'oreilles. A un moment, je me suis levé pour aller prendre une bière, histoire d'avoir autre chose qu'une cigarette à  rouler dans les doigts, elles étaient dans une des énormes glacière, tout là bas, au loin, sur la terrasse, là où y'avait les filles. Quand je suis revenu elle était partie...!

            Je suis rentré avec avec poulot et poulette, me suis senti minable, là, endormi comme un cochon sur la banquette arrière de la caisse... Je me suis réveillé chez V. en me disant qu'il y avait certainement autre chose à faire dans la vie.

J'ai acheté une nouvelle guitare, une jaune, avec pleins de "bob l'éponge" dessus! Je m'éclate.

J'ai tué l'amour parce que j'avais peur, peur que lui ne me tue à grand coup de bonheur.

J'ai tué l'amour, j'ai tué mes rêves, tans pis si j'en crève...

Dominique A, j'ai tué l'amour

J'irai chercher ailleurs, y'aura peut-être du bonheur pour moi, ou pour deux. Qui sait?

Je fais un drôle de rêve, éveillé, au moins dix fois par jour! Tellement beau que les larmes me titillent les yeux... Mais si ça n'était pas qu'un rêve... Ô Mon dieu faites que ça n'en soit pas un... SVP!!!

Vendredi je sèche les cours, FOOTBALL m'oblige!!! Allez les bleus.

Mercredi, J-2. 17h20, soleil radieux et ciel bleu azur, pour moi c'est le week-end. Je viens de prendre une petite douche sur le ponton. Juste avant j'avais bien transpiré en jouant quelques morceaux de Hermann Düne avec ma nouvelle guitare Bob l'éponge! Aujourd'hui j'ai retrouvé la pêche, ça fait une bonne semaine que j'trainais un ptit brin de mélancolie de vie à deux... Mais bon c'est du passé, c'était hier, c'était il y a une éternité... Faut ce le dire, je pense bien à elle, je pense bien à toi (si tu me lis). Cette après midi c'était les sélections pour le module voile du capitaine200, j'avais Malou comme équipière! On est plutôt bon pôte, genre copain/copine... Mais bon! pour ce qui est de la voile je me démerde mieux tout seul, même si j'ai pas beaucoup navigué avec ce bateau. J'm'en suis pas trop mal sorti. C'est un bateau physique. Comparé à ma douce Coriana c'est un véritable pur sang... Avec pas mal de machin qui marche plus qu'a moitié, un pur sang blessé...

            Il est innocent quand il n'est pas coupable! Il est souvent coupable par innocence. Il ne ment pas presque jamais, non, il ment toujours... Pour se défendre il vous dirait que la vérité est un trop beau mensonge. Il n'a peur de rien, sauf peut-être du vide, sauf des filles... les filles ça le torture! C'est ce qu'il croit... Alors il s'en méfie. Depuis toujours. Mais il les a bien cherché les filles, et il continue... Tout est de sa faute... Il le sait. Il les aime toutes...

            C'est un enfant perdu, sur une plage immense, qui essaye de compter les grains de sable. Son horizon est un leurre, un grand soleil qui se repose sur une mer bleue endormie... Rien ne lui semble impossible! Rien ni personne ne lui ressemble, il est un modèle unique. Finalement: Il est à peu près comme tout le monde... Il est impatient, il a appris à attendre un peu (la pêche peut-être?!). Il déteste la musique festive, c'est son pire ennemi avec le reggae! Ça lui donne de l'urticaire, ça lui file des boutons, ça lui ramène des pustules pleins les fesses. Il déteste la fête en général. Il déteste beaucoup de choses mais pas les gens... Même s'il peut vous cracher à la gueule ou vous pisser dessus de temps en temps... Il le regrettera plus tard, à vie, à s'en bouffer les ongles, jusqu'au sang, jusqu'au cercueil...

            Il aime rigoler. Ah! Ça oui. Il n'aimerait qu'ça finalement si c'était possible! Non. Il aime boire aussi, pour être certain que la vie n'est pas qu'un rêve, pour voyager dans le passé, pour plus penser à rien surtout. Au fond de son verre il y a sa peur, incommensurable... celle du vide. C'est un gouffre à lui tout seul, un puits sans fond...

            Il adore la vie, il aime la mer à en mourir, un amour impossible!? Il raconte énormément de conneries! Il raffole de ça, plus que tout. C'est un faux cynique, un faux pessimiste, un faux timide peut-être aussi, qui le sait? Pas lui en tous cas. Il est réservé. Mais il peut être exubérant... C'est un moyen de défense. Il voudrait vous en raconter bien plus, vous faire pleurer sur son sort. S'il en raconte, c'est pour se vider. Il la ramène pas beaucoup. Il part toujours perdant, il ne s'avoue jamais vaincu, il gagne souvent, il perd presque toujours. Il croit en beaucoup de choses, il n'y croit plus beaucoup en général... Il courre derrière ses chevaux de bataille... Il a de l'amour à vous revendre, il ne donne rien gratuitement sauf son amitié, alors c'est a vie, ou presque... (sic!) Il a trop d'amis. Il n'aime pas paraître. Il aime apparaître! Il est compliqué. Bien plus que ça! Ouhlala...

            Il n'aime pas jouer aux cartes ni aux monopoly, ni a toutes ces conneries! Il aime les échecs, même s'il en joue très mal... Il redécouvre tout, tous les jours. Il a mille vie par jour parce qu'il ne voudrait pas crever au bout d'une seule... Il ne pleure jamais, même s'il s'en verse une p'tite larme tous les jours. Il est corrompu en surface, il est intègre à l'intérieur. Il voyage par amour, comme d'autre voyage par avion. Il a choisi de voilier. Il est tellement sensible qu'il doit tout se faire passer  au-dessus de la tête, sinon... C'est la catastrophe! Il en voudrait plus, toujours plus. Il aime le silence, il adore la musique qui fait du bruit, beaucoup de bruit. Il n'explique rien, il constate. Il s'explique surtout. Il est « égodécentré », Il n'a pas d'avis, il en donne mille. Il ne voudrait jamais mourir... sauf certains jours. Il oublie qu'il n'y a pas deux choix. Alors il attend du mieux qu'il peut. Il verra bien...

            Il déçoit parfois! Ça le déçoit. Il met de côté pas mal de ses sentiments pour y revenir plus tard. Il en découvre d'autres, tous le jours. Il a la vie devant lui, pas mal derrière aussi. Il ne croit pas à « l'expérience ». S'il s'avance c'est pour camper sur ses positions, il ne connait pas la marche arrière... Il a tord! Et alors... Il voudrait aimer, il n'y arrive qu'a moitié. Il rêve a un bonheur qui n'existe pas, ça lui fait mal, terriblement mal. Il s'exprime mal avec beaucoup d'assurance. L'amour est son idole, Kurt Cobain aussi un peu avec Henry Miller! L'amour est un traitre... Il sait être gentil, il peut être méchant. Il ne défend jamais son bifteck. Il vote très à gauche, il ne vote même pas d'ailleurs, y'a pas assez de gauche. Il n'a pas d'amarres ou il les largue souvent! Il ne vous aime pas, il vous déteste pour de faux! C'est comme ça, Il est comme ça, c'est ce qu'il croit...     

            Sacré bordel d'être là, assis devant une feuille blanche, exhortant des mots à s'arracher des méninges pour les envoyer s'encrer sur du papier. Ça n'était pas une mince affaire, Ah! ça non. Mais il le fallait, ça oui. A un moment pourtant, j'avais bien failli renoncer: « Je laisserai jaunir ma putain de feuille blanche sur mon bureau, je m'enivrerai, je m'en irait vivre, pardon! loin, très loin, sans papier, sans encre, sans stylographe et avec plein d'alcool et des jolies filles qui seraient toutes follement amoureuses de moi! » Voilà comment que j'avais élaboré mon super plan que j'avais dessiné dans ma tête, ce soir là. Mais alors une montagne de mots seraient rester moisir quelque part au fond de ma cervelle... C'était Impensable que j'avais fini par penser. Donc, j'étais resté là, assis, devant ma feuille blanche, ça avait duré, des heures et puis des jours et puis des mois, à tenter d'exhumer des mots de feue mon imagination... Tout le monde avait fini par m'oublier, ou presque. Certains racontaient que j'étais devenu fou en tentant d'échapper à la réalité, d'autres affirmaient que j'étais mort, d'autres encore prétendaient que j'errais comme une âme damnée entre les lignes d'une effroyable histoire. En fait personne ne savait, sauf les mots!

            La révolte avait sonné en même temps que son réveil tandis que la lune se carapatait en douce avec les plus belles étoiles dans un p'tit coin du ciel et qu'il tentait dans un demi sommeil de juguler une prometteuse érection, 1/ en étranglant froidement son gland, 2/ en essayant de penser à une partie de pêche au bar qu'il avait faite un beau soir de Juillet sur la pointe de Kervel bien des années auparavant! Sans doute cette turgescence devait elle pour beaucoup à un rêve surréaliste et peuplé de créatures nues, voluptueuses et caressantes! Pourquoi est-ce à ce moment que la révolte sonna? Il ne le sut pas. Quelques mots insurgés lui avaient d'abord perforé l'encéphale. Il se souvient de « chignole », « massue », « burin ». Ensuite, d'autres  prirent le relais et déboulèrent en masse à travers le trajet profond de son système nerveux, s'infiltrant jusque dans les nerfs collatéraux de ses doigts avant de s'écouler, environ une demi heure, un café, une cigarette et une petite branlette plus tard, par l'embout fendu de son stylographe. Le mot « danger » fut le premier à se risquer sur la fibre végétale, cette terre inconnu pour les mots non-écrits. Le mot « imprévu » se lança également dans l'aventure en dérapant sur le papier. S'en suivi un flot ininterrompu d'autres mots. Tous se bousculaient au porte de son écriture. Toutefois, aucun d'entre eux ne faisaient réellement le malin une fois poser sur la page et tous s'alignaient tant bien que mal les uns à la suite des autres. La nervosité, le trac et l'incertitude quant au sort qui leur était réservé les rendaient parfois illisibles. Ils demeuraient longtemps sous la menace d'une correction d'orthographe, d'une règle de grammaire voir d'une mise à mort par un synonyme préféré ou pire, par un perfide faux amis. La sanction la plus effroyable étant sans conteste la biffure qui les condamnaient alors à l'errance éternelle, à l'existence inutile et misérable d'un paria. Les mots entre eux ne se font pas de largesses, non, ils s'entretuent!  La concurrence est acharnée... Il faut comprendre... Je sais de quoi je vous parle puisque j'en suis un, oui moi, celui qui vous cause, pas celui qui vous écrit! C'est pourquoi je pense avoir mon mot à dire la dessus. Tenez, prenons mon cas par exemple, j'ai à lutter contre près de deux cent synonymes exaltés, de véritables barbares, des sauvages, des cannibales... C'est une guerre permanente, dévastatrice et sans merci, avec une seule devise : « Que le meilleur vous soit écrit, et qu'il ne soit fait aucun quartier ». J'allais en oublié ce duel ultime, celui qui m'oppose depuis presque la nuit des écritures à mon pire ennemi, un english! Arrrrgh! Perfide Albion... Mais j'y reviendrai plus tard, n'allons point trop vite voulez vous? En effet, l'écriture, autrement dite, la vie d'un mot comporte d'incessants tourments et de nombreuses vicissitudes. Sa naissance est souvent hasardeuse, nombreuses sont les fausses couches et plus encore les prématurés (la couveuse n'existe point). L'emploi du forceps est chose courante et la sage femme est souvent une belle fille qui s'est fait la malle...  Pour nous la pédiatrie est une hérésie totale. Notre mère à tous est  l'imagination débordante et notre père (du moins pour le cas présent!) un coureur de jupon refoulé au cœur tourmenté, un existentialiste romantique et parfaitement dépravé. (C'est qui ce mot là pour dire des choses pareil?) La plupart du temps nous autres, les mots, vivons dans une peur permanente de nos parents... Jamais vraiment à la bonne place, toujours entrain de jouer aux annotations dans les interlignes ou dans les marges quand c'est à propos de travail et de concentration que père et mère se concertent. Nous détestons écrire des histoires d'amour, nous les brisons, parfois même inconsciemment. Nous sommes des frappés du ciboulot je vous dis. Nous sommes prêts à tout! On vous complique la vie, pour un ni oui, ni non, on vous offre un peut-être... On s'acharne à vouloir vous mentir, à démentir. On vous envoi en enfer à deux lignes du paradis. On rebondit! On jure et on parjure, on ne fait que ça. On est bourré de maladie, l'élision, l'hiatus, l'euphonie, l'haplologie, l'explétif... Bref nous sommes de vrais casse couille.                 

                                                                                 Éventuellement à suivre...

Signé: le mot qu'é-crier